Loro hanno volti garbati,
qualcuna sciarpetta di seta,
montature brillanti,
odore di crema fresca
pro-age.
Hanno la fretta di chi ha il giorno svuotato,
bambine felici di essere ascoltate.
Quasi saltellano.
Piace dire dove sono nate,
non quando.
Piace dire credevo di non essere capace,
per sentire la carezza di “non è vero”.
Piace dire lo dice mio figlio,
piace dire ho un figlio.
Sulla soglia per poco
ho tempo forse di restare fuori:
la mia sciarpa ha un colore giovanile
e la porto annodata!
Ma la stanchezza mia è la prima
a posare sulla sedia di plastica grigia.
La maestra ha il tono dell’asilo,
poi ci fa respirare.
M’esce un sorriso Deniro alla fumeria d’oppio.
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